As Portas

As portas estão...

Assim nuas, assim vestidas. Não sentem vergonha por tais aspectos.

As portas simplesmente estão.

Calmas agora?

Elas ora estão abertas ora estão fechadas...

Algumas, insistentemente, fecham-se e abrem-se em um vai e vem indecifrável e confuso, rompendo a calmaria de outrora.

As portas apresentam-se nas mais múltiplas e carismáticas cores... azul, amarelo, vermelho e verde.

Onze! Oh Deus! Onze.

As onze trancam-se com cadeados cinza.  As chaves?

- Não as vejo.

Quatro delas apresentam-se entreabertas. São sedutoras. Querem ser exploradas?! Medo?

As portas não estão: nem tristes nem alegres. Apresentam um quê de dúvida e enfrentamento.

São iguais e diferentes.

As portas fitam-me. Querem a morte. Mas de quem? MEDO.

Apavorado, encarou-as expressando coragem e ousadia.  Mentira? Dissimulação.

Estou de paletó, terno e gravata. Já estou morto? MEDO MEDO MEDO.

Voltemos à poesia.